se atora
Se atora en mi garganta
podrida, carcomida, toda jodida por no poder gritar con todas sus fuerzas la rabia que siente
Baila en mi, baja a mi estomago, sube a mi cabeza, se disfraza de todo tipo de males
la lluvia interna no es suficiente para calmarla
infla mi pecho de aire con sabor a muerte
es su mirada, su triste mirada, y el que él y yo sepamos que
nadie, ni yo con todo este sentimiento, podré hacer algo para cambiar ese dolor que siente
sólo un rezo, solo una genunina solicitud al cielo
por supuesto yo llegaré a casa, sublimare todo mi dolor, con un beso para mi princesa
podrida, carcomida, toda jodida por no poder gritar con todas sus fuerzas la rabia que siente
Baila en mi, baja a mi estomago, sube a mi cabeza, se disfraza de todo tipo de males
la lluvia interna no es suficiente para calmarla
infla mi pecho de aire con sabor a muerte
es su mirada, su triste mirada, y el que él y yo sepamos que
nadie, ni yo con todo este sentimiento, podré hacer algo para cambiar ese dolor que siente
sólo un rezo, solo una genunina solicitud al cielo
por supuesto yo llegaré a casa, sublimare todo mi dolor, con un beso para mi princesa
posted by Bato at 1:32 p.m.
6 Comments:
¿Qué le pasa, pobre?. Es retórica, si quieres. Qué intensidad.
Un hombre de edad avanzada, en una bicicleta vieja, sorteando el transito de una ciudad llena de malditos enajenados, hace un esfuerzo gigante para cada pedalazo, solo por conseguir unos pesos, que no alcanzarán siquiera para el 10% de las medicinas que necesita su vieja, que hablar de una comida decente; mañana un carro le pegará un golpe, y lentamente acabara sus días abandaonado en un cuarto oscuro, en un rincón, no hay manera de que no suceda, su mirada lo dice mientras avanza...
Un niño que apenas camina estira su mano para alcanzar la ventana del carro y pedir dinero, sus hermanos, o sus primos, o los otros, hacen piruetas en la calle; el solo quisiera un juguete y un rincón donde jugarlo; mañana estara inhalando porquerias para soportar la dureza de la calle; pasado habra muerto, o estará en la carcel, su mirada lo dice mientras pide cada moneda...
es la estupida forma de vivir de esta gran ciudad, que avanza en reversa, que permite una desigualdad inmensa, con seres humanos que no evolucionan, con políticos come y avienta mierda, y mi imposibilidad de hacer algo que la cambie, tan solo cuidar a los míos y poner mi grano de arena...
Es verdad, qué razón tienes, ¿y qué se puede hacer?...La pregunta sin respuesta...Precioso, Bato, aunque la rabia que produce esas desigualdades no me alegre, me alegra ver que hay personas que lo escriben. La única manera de que tengan voz los sin voz.
Intenso. Vientos. Se nota que los dedos y la mente se van aflojando.
Hola, soy tu vecino, gracias por los comentarios... los haz inaugurado.
Tu poesía es buena, cuidas bien el ritmo, sólo al final se diluye un poco. Recuerda que un poema se lee en voz alta.
No dejes de visitarme, es un incentivo para publicar más.
Hola, Bato, yo también es la primera vez que te visito, y me gustó tu blog. Ahora paso por el otro.
Saludos.
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